Tous les livres de Michael Slade
Jinks traîna le cadavre de Mohawk jusqu'à l'atelier, le déposa sur un des équarissoirs et entreprit de la déshabiller.
Il revint à la penderie et prit un masque de soudeur sur une étagère. En principe, il aimait sentir le sang et les tripes lui éclabousser la figure. Mais le travail de cette nuit était spécial : il ne fallait pas qu'il laisse de traces.
A l'aide d'un rasoir, il détacha les parties génitales de sa victime. C'était toujours par là qu'il commençait. Ensuite, il sortit les yeux des orbites. Puis il scalpa le mort à l'iroquoise et posa le cuir chevelu au-dessus des autres trophées pour compléter son puzzle. La vue de cette touffe de cheveux lui rappela la toison de Deborah. Mais il se hâta de chasser cette pensée. Chaque chose en son temps. D'abord le travail, le plaisir ensuite...
La panique s'empare de Vancouver, la police est aux abois: un tueur rôde, défiant la police. Ses victimes?
Toutes des femmes ayant subi des sévices sexuels et toutes décapitées.
A quelles terribles obsessions obéit le meurtrier qui se conforme à un ancien rite indien particulièrement odieux.
(Albin Michel)
