Le veau sur ses talons, Zach Rafferty flânait le long de la piste en menant par la bride le hongre gris qui avait perdu un fer. Un cow-boy ordinaire se serait considéré gravement atteint dans son honneur de devoir marcher. Pas lui. Il aimait sentir sous ses bottes la souplesse de la terre, humer son parfum aussi riche, fécond, mûr que celui d'une femme consentante. Il respirait profondément et ouvrait grands les yeux pour mieux se pénétrer de la terre et du ciel. Oui, il aimait ce pays, son âpreté et son infinie solitude.