Commentaires sur ses livres

Voici un autre poème écrit quelques mois avant sa mort le 12 juillet 1928.
le cri d'un petit ange avant de nous quitter….
Elle avait 15 ans et 5 mois.

Douleur, je vous déteste

Douleur, je vous déteste ! Ah ! que je vous déteste !
Souffrance, je vous hais, je vous crains, j'ai l'horreur
De votre guet sournois, de ce frisson qui reste
Derrière vous, dans la chair, dans le coeur…

Derrière vous, parfois vous précédant,
J'ai senti cette chose inexprimable, affreuse :
Une bête invisible aux minuscules dents
Qui vient comme la taupe et fouille et mord et creuse
Dans la belle santé confiante – pendant
Que l'air est bleu, le soleil calme, l'eau si fraîche !

Ah ! « l'Honneur de souffrir » ?… Souffrance aux lèvres sèches,
Souffrance laide, quoi qu'on dise, quel que soit
Votre déguisement – Souffrance
Foudroyante ou tenace ou les deux à la fois –

Moi je vous vois comme un péché, comme une offense
À l'allègre douceur de vivre, d'être sain
Parmi des fruits luisants, des feuilles vertes,
Des jardins faisant signe aux fenêtres ouvertes…

De gais canards courent vers les bassins,
Des pigeons nagent sur la ville, fous d'espace.
Nager, courir, lutter avec le vent qui passe,
N'est-ce donc pas mon droit puisque la vie est là
Si simple en apparence… en apparence !

Faut-il être ces corps vaincus, ces esprits las,
Parce qu'on vous rencontre un jour, Souffrance,
Ou croire à cet Honneur de vous appartenir
Et dire qu'il est grand, peut-être, de souffrir ?

Grand ? Qui donc en est sûr et que m'importe !
Que m'importe le nom du mal, grand ou petit,
Si je n'ai plus en moi, candide et forte,
La Joie au clair visage ? Il s'est menti,
Il se ment à lui-même, le poète
Qui, pour vous ennoblir, vous chante… Je vous hais.

Vous êtes lâche, injuste, criminelle, prête
Aux pires trahisons ! Je sais
Que vous serez mon ennemie infatigable
Désormais… Désormais, puisqu'il ne se peut pas
Que le plus tendre parc embaumé de lilas,
Le plus secret chemin d'herbe folle ou de sable,
Permettent de vous fuir ou de vous oublier !

Chère ignorance en petit tablier,
Ignorance aux pieds nus, aux bras nus, tête nue
À travers les saisons, ignorance ingénue
Dont le rire tintait si haut. Mon Ignorance,
Celle d'Avant, quand vous m'étiez une inconnue,
Qu'en a-t-on fait, qu'en faites-vous, vieille Souffrance ?

Vous pardonner cela qui me change le monde ?
Je vous hais trop ! Je vous hais trop d'avoir tué
Cette petite fille blonde
Que je vois comme au fond d'un miroir embué…
Une Autre est là, pâle, si différente !

Je ne peux pas, je ne veux pas m'habituer
À vous savoir entre nous deux, toujours présente,
Sinistre Carabosse à qui les jeunes fées
Opposent vainement des Pouvoirs secourables !

Il était une fois…
Il était une fois – pauvres voix étouffées !
Qui les ranimera, qui me rendra la voix
De cette Source, fée entre toutes les fées,
Où tous les maux sont guérissables ?

Sabine Sicaud, Les poèmes de Sabine Sicaud, 1958 (Recueil posthume)

Sabine Sicaud naît le 23 février 1913.
Sa mère publie des poèmes, son père, avocat, se lie d'amitié avec Jean Jaurès.
La famille habite l'ancien domaine d'un prieuré à Villeneuve-sur-Lot (46).
Sabine vit une enfance insouciante et gaie. Elle écrit ses premiers poèmes dès six ans. À 13 ans elle publie son premier recueil préfacé par Anna de Noailles.
L'été de ses 14 ans elle se blesse au pied lors d'un bain dans le lot. La blessure dégénère en gangrène des os. La maladie se repend dans tout le corps.
Après une année de douleurs, de fièvres et de souffrances elle meurt le 12 juillet 1928.
Elle avait 15 ans.
voici un de ses derniers poèmes.
Ah ! Laissez-moi crier

Ah! Laissez-moi crier, crier, crier …
Crier à m'arracher la gorge !
Crier comme une bête qu'on égorge,
Comme le fer martyrisé dans une forge,
Comme l'arbre mordu par les dents de la scie,
Comme un carreau sous le ciseau du vitrier…
Grincer, hurler, râler ! Peu me soucie
Que les gens s'en effarent. J'ai besoin
De crier jusqu'au bout de ce qu'on peut crier.

Les gens ? Vous ne savez donc pas comme ils sont loin,
Comme ils existent peu, lorsque vous supplicie
Cette douleur qui vous fait seul au monde ?
Avec elle on est seul, seul dans sa geôle.
Répondre ? Non. Je n'attends pas qu'on me réponde.
Je ne sais même pas si j'appelle au secours,
Si même j'ai crié, crié comme une folle,
Comme un damné, toute la nuit et tout le jour.
Cette chose inouïe, atroce, qui vous tue,
Croyez-vous qu'elle soit
Une chose possible à quoi l'on s'habitue ?
Cette douleur, mon Dieu, cette douleur qui tue…
Avec quel art cruel de supplice chinois,
Elle montait, montait, à petits pas sournois,
Et nul ne la voyait monter, pas même toi,
Confiante santé, ma santé méconnue !
C'est vers toi que je crie, ah ! c'est vers toi, vers toi !
Pourquoi, si tu m'entends, n'être pas revenue ?
Pourquoi me laisser tant souffrir, dis-moi pourquoi
Ou si c'est ta revanche et parce qu'autrefois
Jamais, simple santé, je ne pensais à toi.

Sabine Sicaud, Les poèmes de Sabine Sicaud, 1958 (Recueil posthume)