Extraits

Ma mère croit en Dieu comme on croit en un père qui donne la bonne gifle au bon moment. Elle croit en Dieu comme on a peur. Ce n'est pas de sa faute, elle a été élevée comme ça.

Mon père jeta sa serviette au milieu de la table, se leva pour faire face à son petit-fils et le gifla en serrant la mâchoire sous une pression démente.

Machinalement, je portai la main à ma joue.

J'avais cru jusqu'alors que les filles que je regardais étaient pour moi le simple négatif de ce que je ne serais jamais. Que je ne voulais pas les toucher mais simplement être elles. Mais je ne voulais pas être Marie-Line. Chimiquement, je ne pouvais pas envisager d'habiter ce corps, cet allant. Son aisance m'aurait été insupportable, je ne pouvais pas avancer dans ce sillage de lumière. Moi, dans ce corps, je me serais desséchée comme une figue au soleil.

Je ne voulais pas être Marie-Line, je voulais tendre mes doigts vers elle.