Extraits

La fièvre repart à mesure que le soleil monte sur l'horizon. Une houle, vague après vague, jette et rejette le pauvre corps déchiqueté sur les rochers de la douleur. Au creux, entre deux vagues, elle voit des mains, tantôt la religieuse, tantôt M. Blan, qui traitent une plaie sur son visage, ou qui règlent la perfusion. La tension ? Pas fameuse. Le pouls ? Pas fameux.

Grandes mains régulières, propres. Ongles soignés, assez courts, enduits de vernis clair. Elle regarde les cheveux, lourdes mèches châtain clair roulant sur le drap en un reste de chignon hérissé d'épingles. Un chignon de coiffeur. C'était une femme soignée, belle peut-être. La stagiaire déjà avait trouvé tout à l'heure que l'étoffe mauve de la robe était de belle qualité sous les ciseaux de la panseuse. La robe, il en reste ces débris tailladés en crans de scie, là-bas sur le carrelage, avec des morceaux de lingerie beige. Ce matin, la dame a passé la combinaison beige, la robe mauve, rééquilibré le lisse chignon châtain clair, et à midi moins le quart il en reste ces viandes fracturées que tripote l'interne affairé.