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— Il t’a sauvé la vie.
Kitaï se renfrogna davantage.
— Oui. Il est énervant.
Doroga sourit.
— Même les lions sont d’abord des bébés.
— Je pourrais le casser en deux, gronda Kitaï.
— Pour l’instant, peut-être.
— Je le méprise.
— Pour l’instant, peut-être.
— Il n’avait pas le droit.
Doroga secoua la tête.
— Il n’a pas eu davantage son mot à dire que toi.
Kitaï croisa les bras.
— Je le déteste.
— Et donc tu veux que quelqu’un le prévienne. Je vois.
Kitaï sentit le feu lui monter au visage et au cou.
Son père feignit de ne rien remarquer.
— Ce qui est fait est fait. (Il se tourna vers sa fille, lui prit la joue dans sa grande main et l’observa un moment, tête penchée.) J’aime ses yeux sur toi. On dirait des émeraudes. De l’herbe nouvelle.
Kitaï sentit sa vue se brouiller. Elle ferma les paupières et embrassa la main de son père.
— Je voulais un cheval.
Doroga eut un rire grave.
— Ta mère voulait un lion. Elle a eu un renard. Elle ne l’a pas regretté.
— Je voudrais que ça s’en aille.
Doroga baissa sa main. Il se retourna vers Marcheur, le bras toujours autour des épaules de Kitaï.
— Ça n’arrivera pas. Tu devrais Observer.
— Je n’ai pas envie.
— C’est la coutume de notre peuple.
— Je n’ai pas envie.
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