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La peur n’existe pas.
La peur n’existe pas.
La peur n’existe pas.
Vas-y, répète-le encore une fois, je sens que tu n’es pas convaincue là. Mais c’est quoi ce foutu problème avec mon cerveau ? Il ne peut pas obéir à la demande pour une fois ? J’ai dit la peur n’existe pas bon sang !
Répondez à la question !
Laquelle ?
Une chaise racle le sol. Horrible bruit de ferraille sur le béton gris de cette pièce bien trop étroite. Comme si ça ne suffisait pas d’avoir des menottes, il faut aussi que l’endroit soit aussi flippant qu’une maison hantée. Béton brut, mur gris, sol gris et la face de rat qui m’interroge est grise aussi. Il ne doit pas prendre beaucoup le soleil. Je détonne grave avec ma peau halée de surfeuse.
Êtes-vous Diana Rodriguez ?
Qu’est-ce que ça peut te foutre connard !
Non.
Êtes-vous la fille de Clara et Luis Rodriguez ?
T’aimerais bien le savoir hein ? Ben tu peux toujours courir.
Non.
Les connards par contre, ça existe.
Les enfoirés aussi.
Et les sacs à merde sont en surpopulation.
Et j’ai soif, faim, chaud, froid et…j’ai peur merde !
Volonté, armure, force, où est-ce que vous vous planquez, c’est le moment pour intervenir là.
Une bouteille d’eau glisse sur la table soudée au sol. Un verre en plastique apparait puis un deuxième. Une main agite des papiers sous mon nez. Une main aux ongles manucurés avec une alliance à l’annulaire. Cette même main jette les feuilles devant moi, ce sont des photos, leur photo.
Reconnaissez-vous ces personnes ?
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