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Le vent hurle. La pluie fouette mon visage. Je passe ma langue sur mes lèvres. Le goût salé me rappelle que je n'ai pas encore mangé. Tante Vielle m'a envoyée au village quérir une poche de linge sale. La poche est trempée et pèse plus lourd que mes soucis. Je jette un coup d'œil derrière moi. Pour la dixième fois, je répète :
- Tomas ! Ne reste pas là !
La tête renversée, mon petit frère fixe le ciel. La pluie tombe à grosses gouttes sur ses joues blêmes.
- Tu es tout mouillé. Marche !
Mon frérot ne bronche pas. Les bras ballants, il cligne des yeux, la bouche ouverte. De chagrin, mes lèvres tremblent. Tom-Tom me rappelle ces délicats boutons-d'or qui, gorgés d'eau, s'affaissent après une seule journée de vie.
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