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Tout ragaillardi, H ouvrit la trappe du bouchon situé
au-dessus de la valise arrière. Il inséra prudemment le pistolet à essence et enclencha la détente. Il se tourna et regarda Kid marcher en se dandinant vers le bureau, les jambes musclées à en fendre son jean, la cigarette entre le pouce et l’index, le majeur la tapotant pour faire tomber la cendre. Samson était costaud et ses épaules saillaient sous son t-shirt blanc aux couleurs de Kid
Samson Racing. Dans l’une des poches arrière de ses
Wrangler, son gros portefeuille était attaché à une chaînette. Il peignait ses cheveux noirs vers l’arrière en les aplatissant avec une pommade qui en accentuait le lustre. Ses longs bras se balançaient nonchalamment et le coton des manches épousait ses biceps gonflés par les haltères. Lui aussi avait des tatouages : une fille nue sur l’avant-bras gauche appelée Manon et un chef indien sur l’autre. Sur le seuil de la porte, le patron, Bérubé, attendait Kid avec le sourire. Samson
était une vedette locale, un fidèle client.
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