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Elle s'était sentie, tout le jour, pleine de bonheur, pleine de fleurs, de lumière et de parfum, à ne plus savoir ce qui était fleur ou lumière ou parfum. Et le drap blanc étendu sous les orangers et qui recevait la cueillette était-il tache de soleil, tapis de pétales ou mer de parfum ? Elle se sentait prise dans tout cela comme dans une caresse."
Afficher en entierA une lieue de Nice, dans un creux bien chaud de la côte, abritée des vents comme un bambino au fond de son berceau, était l'oliveraie San-Vitale.
Sur le chemin qui y menait, blanc de sa poussière cuite à tant de soleils, et, par endroits, doré comme la farine qui fardait les pains au sortir du four, courait la ribambelle d'enfants des ouvriers et domestiques du domaine.
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