Extraits

Même dans ses rêves, Ceres ne pouvait échapper pas aux morts. Elle avait beau vouloir être en paix, elle avait beau rechercher la liberté, ils la hantaient.

Elle regarda autour d'elle et se retrouva à Delos, au milieu du Stade. Le sable qu'elle foulait lui paraissait familier, sauf que, maintenant, le sable était gris cendre et les gradins en marbre comme les pierres tombales. Ceres portait l'armure qu'elle avait portée en tant que seigneur de guerre et son armure était la seule chose qui brille dans l'arène.

Sartes grimaça quand le fouet lui infligea une douleur cuisante au dos. S'il l'avait pu, il se serait retourné et aurait affronté le garde, mais sans arme, c'était du suicide.

Au lieu d'une arme, il avait un seau. Il était enchaîné à un autre prisonnier et on s'attendait à ce qu'il récolte le bitume et le verse dans de grands barils qui seraient ensuite extraits de la fosse. Le bitume était peut-être utilisé pour calfater les bateaux et boucher les toits, aligner les pavés les plus lisses et imperméabiliser les murs. C'était un travail dur et devoir le faire enchaîné à quelqu'un d'autre ne faisait que le rendre encore plus dur.

Thanos avait un nœud à l'estomac alors que le navire traversait la mer houleuse et que chaque courant qui passait l'éloignait un peu plus de son pays. Depuis plusieurs jours, ils n'avaient aperçu aucune terre. Il se tenait à la proue du bateau et regardait l'eau en attendant de finalement voir quelque chose. Seule la pensée de ce qu'il allait peut-être trouver, de qui il allait peut-être trouver, le retenait d'ordonner au capitaine de faire rebrousser chemin au navire.

Ceres.

Elle était quelque part là-bas et il allait la trouver.