Extraits

- Drôle d'endroit, hein ? reprit-elle.

- Quoi ? Los Angeles ?

- Non, ici.

- Peut-être.

- Le type d'en dessous entrouvre toujours sa porte pour me reluquer quand je rentre. Dans l'appartement d'à côté, ils laissent la télé allumée vingt-quatre heures sur vingt-quatre. Une chaîne espagnole. Rien que de la salsa, des feuilletons où la moitié des personnages se font descendre et l'autre passe son temps à hurler, des émissions comiques nulles avec des gros en costume rose.

- Vous cadrez parfaitement dans le tableau, c'est évident.

- Mon frangin non plus, maintenant qu'il est mort.

Doc éclusa son scotch.

- Condoléances.

- Bah, c'est pas une grosse perte – juste de la famille

Tu sauras que seuls les plus chanceux d'entre nous sont capables d'oublier

"La vie nous envoie en permanence des messages -puis se marre en nous voyant batailler en vain pour tenter de les déchiffrer."

- Je conduis. Rien d'autre. Je ne suis pas là pendant que vous organisez l'opération ou pendant que vous l'exécutez. Vous me dites d'où on part, où on va, où on ira après, à quelle heure. Je ne participe pas, je ne connais personne, je ne porte pas d'arme. Je conduis.

- Ce genre d'attitude doit sacrément réduire le nombre d'offres.

- Ce n'est pas une attitude, c'est un principe.

Peut-être devait-il faire demi-tour, songea-t-il. Retourner auprès d'eux pour leur dire que c'était ça, la vie, une longue succession d'événements qui ne se passent jamais comme prévu.

Et merde. Ils le découvriraient peut-être tout seuls. Ou peut-être pas. La plupart des gens ne le découvrent jamais.

Il tourna le bouton, entendit quelques mesures de musique country, des infos, une discussion sur les étrangers du genre extraterrestre, de l'easy listening, encore de la country, du hard rock, encore une discussion sur les étrangers mais du genre terrestre, encore des infos.

Un cercle parfait dessiné entre les sourcils, Nino recula en chancelant jusqu'à la porte d'entrée entrebâillée, qui s'ouvrit toute grande sous son poids. Ses jambes demeurèrent sur le perron. Elles étaient parcourues de veines variqueuses semblables à de gros serpents bleus. Il avait perdu une pantoufle dans sa chute. Ses orteils étaient aussi épais que des bouts de bois.

A la radio, quelque part dans la maison, un présentateur donnait des informations sur le trafic routier matinal.

"Ça sent bon", dit-elle quand elle ouvrit.

La trentaine. Un jean sur lequel de minuscules explosions semblaient s'être produites ici et là, explosant des touffes de franges blanches. Un T-shirt trop large, noir, orné d'une inscription fanée depuis longtemps, dont ne subsistaient que quelques lettres – un F, un A, deux ou trois demi-consonnes. Quinze centimètres de cheveux blonds soutenus par un bon centimètre de racine brunes.

"Je viens d'emménager à votre étage"

- Jumpin' Jack Flash passait à la radio quand il mit le contact.

Merde.

De toute évidence, la station avait "changé de profil", comme ils disaient. Parce qu'elle avait été rachetée ? Bradée ? Elle était censée diffuser du jazz doux, bon sang ! C'était toujours le cas quand il l'avait mémorisé sur l'autoradio, seulement quelques heures plus tôt. Et maintenant, voilà ce qu'on lui imposait.

On arrivait à un point où on ne pouvait plus se fier à rien.