Extraits

Il n'y a que des gens qui s'effleurent sans se toucher vraiment. Et elle les envie. Ils savent être là sans avoir l'air absent, ils savent ne rien dire d'eux l'air de dire quelque chose, ils ont l'air d'être heureux, ils savent nager sans se mouiller les pieds, ils connaissent la danse et s'entendent à merveille pour ne pas se marcher sur les pieds.

La passion amoureuse tire sa force fulgurante de l'énergie créatrice qu'elle nous insuffle. Entre l'extase de s'abandonner corps et âme et la douleur de peut-être en souffrir si l'autre nous abandonnait, entre ces deux pôles de la passion, l'abandon de soi et l'abandon de l'autre, ressurgit sans arrêt la conviction que sa propre vie vaut la peine d'être vécue. Sans cette conviction salvatrice, l'artiste paralyserait d'effroi devant sa toile vierge, se tairait à jamais devant la page blanche. L'art un mensonge qui dit la vérité. Picasso avait raison.

Comme l'art, la passion amoureuse nous projette dans l'action et nous branche sur notre propre vérité, nous enracine dans notre désir d'exister malgré tout.

Dans la joie de l'abandon, nous risquons d'aimer et d'être aimés, nous créons notre propre vie, au-delà de nos peurs muettes, au-delà de nos douleurs refoulées. Et l'enfant en nous, mal aimé et craintif, solitaire et désespérément affamé de reconnaissance, respire tout à coup, barbouille sa page blanche, invente sa vie à la mesure de son Soi le plus authentique.