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PROLOGUE
Svenn saisit les cheveux de l’homme, pour lui fracasser le nez contre la table. Une fois, deux fois, avant de le remettre droit. À la faveur de la nuit, il vit les yeux du métamorphe luire de façon inhumaine. Comme les yeux d’un fauve réfléchissant la lumière. D'un prédateur.
- Je vais vous reposer la question très calmement, gronda-t-il. Connaissez-vous, oui ou non Tricia Thorn ?
- Non !
Le poignard qui se planta à un souffle de la main de l’homme le fit sursauter.
- N’ai-je pas été clair ? Blonde, caractérielle, avec une envie farouche de me tuer. Elle était sous les ordres de Lucifer.
- Je vous jure que je ne sais rien ! Je vous jure ! Tricia Thorn n’est pas de notre clan !
- Bien, souffla Svenn à son oreille. Et si je vous dis ceci : Vassili Ferguson ?
Un silence lui répondit. Oui. Cet homme le connaissait.
- Vassili ? Oui, il habitait le village de métamorphes d’à côté ! Un bougre de monstre, si vous voulez mon avis ! Tout le monde a été ravi lorsqu’il est parti avec sa femme et sa marmaille !
- Mauvaises paroles.
Le nez de l’importun rencontra de nouveau le dessus de la table, dans une gerbe de sang.
- Attendez, attendez ! bafouilla-t-il. Qu’est-ce que j’ai dit de mal !?
Svenn lui tordit le cou en arrière, pour le fusiller du regard.
- Je suis le fils de Vassili Ferguson.
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