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Je lui pris les fleurs et les portai à mon nez pour humer leur parfum. Elles sentaient si bon, l’air frais, comme si l’été était toujours présent. Il me regarda faire, ses yeux bleus rivés dans les miens.
— Tu es mon tournesol.
J’ouvris les yeux et le regardai en serrant les longues tiges.
— Tu es mon été, toute l’année.
Je baissai les fleurs, incapable de comprendre ce qu’il venait de dire. C’était la chose la plus romantique que j’aie jamais entendue, même dans des films, des romans ou n’importe où. Et le fait que c’était un homme austère et froid qui me l’avait dit rendait ce moment encore plus poétique.
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