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Matt s’accroupit et tendit sa jambe droite devant lui. James, incrédule, le regarda ouvrir son pantalon par le côté. Il avait les yeux comme des soucoupes. Matt appuya sur son quadriceps, et la jambe s’ouvrit en glissant silencieusement. Si James écarquillait encore un peu les yeux, ils allaient se déloger de leurs orbites.
— Que... ?
Matt lui fit un sourire ironique.
— Jamais vu ça avant ?Il enleva différentes choses de sa jambes creuse. Une fausse jambe, creuse, avec une texture convaincante de peau.
— Qu’est-ce... Comment ?Le problème n’était pas la fausse jambe. C’était que Matt ait une fausse jambe.
— Une vieille mine antipersonnel, au Nouveau-Mexique, il y a quatre ans. Maintenant j’ai cette superbe prothèse d’agent secret, au design complètement novateur, etc. Moi j’appelle ça de la technologie pantalonnière.
James restait silencieux. Quatre ans. Donc Matt avait... dix-neuf ans ? Beaucoup trop jeune pour perdre une jambe. C’était arrivé, il le savait. Mais il ne voulait pas que ça arrive à quelqu’un qu’il connaisse. Ou à Matt.
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