Extraits

— Et Pete ? D’où il sort ?— C’est le copain d’un copain. Il travaille ici depuis trois mois. Un type sympa. Pas un violent. Plutôt un coureur de jupons.— Des préférences ?— Vous voulez parler des filles ? Non, pas spécialement. Un type bien, je vous dis.Quelques clients commençaient à s’impatienter.— Bon : donne-moi les talons des gens qui ont payé par chèque ou carte bleue hier soir.— Tout est déjà déposé à la banque. ASB. Celle de

Queen Street.— O.K. Pete travaille ce soir ?— Oui. Au deuxième bar. Un grand brun. Vous savez, ici c’est un endroit tranquille…

La journée avait été éprouvante : une fille était morte le sexe découpé, un truand de la vieille école avait fait une chute mortelle sans rien révéler de sa terreur, des gosses l’avaient agressé en plein bar, une criminologue débarquait dans sa vie en lui avouant que les huiles locales savaient tout de ses escapades nocturnes et le spectre d’Elisabeth hurlait dans les phares de la Toyota…

Dans le langage psychiatrique, la fonction était précise : il entretenait son délire.

D'après les experts, c'était la seule façon de guérir.

D'après lui, c'était la seule raison de vivre.

Élisabeth compris plus tard que le problème, c'était lui. Lui et sa colère contre les conservateurs au pouvoir et le libéralisme tranquille qui repoussait ses demi frères hors d'un système où ils n'avaient plus de place; on n'apprend pas à un homme libre à se soumettre. On l'écrase à l'occasion.

Images en kaléidoscope. Admirable civilisation : ventre de femme, sperme sur les lèvres, argent sale, l’hymne aux mésamours – poésie des miens. Aujourd’hui, le vide. L’esprit défenestré dès que je me penche sur mon passé… Betty. Oser l’aimer, c’était déjà me suicider… Heureusement, la mort s’est endormie. Dormez paisibles, chérubins monstrueux, je borde la vieille ! Ce qu’elle est moche d’ailleurs ! Oh oh ! Vous verriez la gueule de la mort, vous éclateriez de rire. Vos dents seraient éjectées, elles partiraient avec votre rire, vous seriez là, ébahi et sans bouche, avec vos chicots répandus à vos pieds – je marcherais dessus pour les faire craquer sous mes talons, rien que pour vous faire grincer.

Planté dans l’océan comme une statue commémorant les noyés, un rocher s’élevait, véritable forteresse au milieu des éléments déchaînés. Et la mer, inlassable puncheuse, s’écroulait par paquets vivants sur la plage déserte.

Elle aurait décrit le Yeti avec la même précision: grand, poilu, avec des yeux.

Une forme passa dans l'air du temps, une chose sans ailes qui disait: "Vivre, ou comment extraire le dard d'une guêpe en vol..."

Hickock , fin psychologue, savait parfaitement qu'à quarante-cinq ans la vie de Jack Fitzgerald était finie: c'est sa mort qu'il soignait tous les jours.

Il fallait faire avec.

Jack savait que les hommes étaient des sots, inventeurs de contradictions, qu'ils étaient incapables d'assumer.