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-Vous avez l’intention de le laisser vous tuer ?
-Certainement pas. C’est vous, qui devrez me tuer.
Un long silence s’installa, brisé seulement par l'étrange claquement que produisait Fumseck le phénix en donnant des coups de bec dans un os de seiche.
-Vous voulez que je le fasse maintenant ? interrogea Rogue, d’un ton chargé d’ironie. Ou souhaitez-vous que je vous accorde quelques instants de répit pour composer votre épitaphe ?
-Oh, nous ne sommes pas pressés, répondit Dumbledore en souriant. J'imagine que l'occasion se présentera le moment venu. Etant donné ce qui s'est passé ce soir - il montra sa main desséchée -, on peut être sûr que cela arrivera d'ici un an.
-Si mourir ne vous gêne pas, lança Rogue d'un ton rude, pourquoi ne pas laissez Draco se charger de vous tuer ?
-L’âme de ce garçon n’est pas encore trop abîmée, assura Dumbledore. Je ne voudrais pas qu’elle soit ravagée à cause de moi.
-Et mon âme à moi, Dumbledore ? La mienne ?
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