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Parce que j'avais apprécié son ouvrage précédent ("En finir avec Eddy Bellegueule"), j'ai décidé de lire celui-ci dans la foulée. Au final, j'en ressors déçue. Je n'ai pas retrouvé le joli verbe mais j'ai trouvé le style inutilement ampoulé. J'ai trouvé le propos confus, perdu entre le viol (terrible), le racisme ordinaire (commissariat) et la scission entre le milieu d'origine de l'auteur et celui où il évolue désormais. J'ai senti le narrateur terriblement seul, où qu'il soit, aussi bien chez sa sœur qu'avec ses amis parisiens... C'est probablement ce qu'il l'a mené à cette rencontre improbable qu'il laisse entrer chez lui... Ce livre est dérangeant, non pas en raison du sujet traité et de sa force destructrice, mais bien parce que je ne suis pas sure, au final, que l'auteur puisse un jour réellement "En finir avec Eddy Bellegueule" et élargir son champs d'écriture. Triste!
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