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« – On dirait que tu as faim, lui fais-je remarquer.
– Ta recette française ne m’a pas franchement nourri ce midi ! me lance-t-il, moqueur, en se resservant sans y mettre les formes.
– Ce n’est pas français, c’est italien ! Et n’oublie pas que tu prévoyais des légumes à l’eau ! On fait mieux dans le genre nourrissant, me défends-je, faussement vexée.
– Quand on vivra ensemble, on mourra de faim !
– Parce que tu comptes vivre avec moi ?
– Mmm… Enfin, à la réflexion, vu que tu ne sais pas cuisiner, c’est peut-être risqué…
– Mais pourquoi ce serait à moi de cuisiner ? Et si c’est moi qui renonçais à vivre avec toi parce que tu ne prépares pas de bons petits plats ?
– Tu as raison, je propose qu’on se prenne toutes les cartes de fidélité des traiteurs de NY. On a bien mieux à faire quand on est tous les deux !
Son regard trahit un appétit féroce, mais pas pour la nourriture française ni italienne… »
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