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Quand je vais chercher mon épicerie du dimanche, je reconnais mes lecteurs aux hochements de tête qui me saluent discrète-ment, presque avec embarras, une sorte de respect médusé.

Qui pourrait deviner que le marcheur solitaire, l'homme enfermé dans sa caverne de livres, que cet homme vit dans la rumeur du monde, que la nuit venue, il échappe à sa matérialité.

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