Extraits

Oscar Wilde avala la dernière lampée de son verre. "Si le bruit se répand que je suis capable de profondeur et de réflexion, je ne pourrais plus jamais écrire pour les journaux !

- Je n'en soufflerai mot à personne, vous avez ma parole.

Plus tard, elle glissa un morceau de papier sous la porte de sa chambre.

"Bram, vous êtes de plus en plus absent. Votre fils vous parle et vous lui répondez à peine. Je suis sûre que vous seriez plus peiné par la mort d'Henry Irving que par celle de notre fils."

Stoker avait griffonné sa réponse et l'avait glissée en sortant sous la porte de sa chambre. "Ma chère, nous pourrions refaire un fils, mais il n'y a qu'un seul Henry Irving."

Si les maladies pullulaient dans l'East End, il n'y en avait qu'une qu'on redoutait dans le West End, c'était le scandale. Dès l'instant où l'on en était frappé, on cessait d'exister. Vivant en apparence, mais mort aux yeux des autres.

- Vous n'avez pas eu peur, quand Hyde est apparu.

- C'est parce que j'étais en coulisses. Tout paraît moins vrai de ce côté-ci de la scène.

- Le Mal existe, pourtant.

- Hyde vit dans un livre, il est inoffensif.

- Vous croyez les livres inoffensifs ?

- Aucun auteur n'a assez d'imagination pour inventer le réel, Mr. Stoker.