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Des cris , des hurlements, le son des canons éclatent dans Paris et plongent la capitale dans un délire de sang et de crainte. Beautancourt, torse nu, observe la rue par la fenêtre d'un air sévère, le rideau dans la main droite.
Derrière lui, je me rhabille promptement, enfilant mon corset et mes cotillons. Il fronce les sourcils, considère au loin les volutes de fumée qui s'élèvent au-dessus du quartier de la Bastille. En sous-vêtements, je le rejoins, penche la tête par la fenêtre avec inquiétude.
- Tu devrais rester ici encore un peu, me conseille Morgan en caressant mes reins.
- Que se passe-t-il ?
- Une insurrection...ou pire.
- Pire? m'exclamé-je, ahurie.
- Voilà quelques jours que la colère gronde et éclate sporadiquement. Hier, les Tuileries ; aujourd'hui, il semble que ce soit au tour de la Bastille.
Il secoue gravement la tête.
- Le peuple s'éveille, Hannah, de son long sommeil asservi, et il tonne, à présent. Si tu veux mon opinion, nous n'en sommes qu'au début.
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