Extrait

Los Angeles, septembre 55

L'homme traîne sur le trottoir, les mains engoncées dans les poches de son jean. En équilibre sur la bordure, il se balance d'un pied sur l'autre, passablement excité. Brusquement, prenant appui sur une jambe, il virevolte, fonce vers la vitrine, se colle à la glace. Il extirpe les mains de ses poches et, bras ballants, se fige. De l'autre côté de la devanture illuminée, l'engin rutile, le nargue... Poings fermés, mâchoires serrées, il l'observe, rejette la tête en arrière, recule, esquisse un pas de danse. Puis le manège recommence, le ballet se poursuit, la ronde reprend. La nuit tombe, les passants se font rares. Seules, quelques voitures sillonnent le quartier. Indifférentes. Un véhicule de police surgit. L'officier, en patrouille non loin de là, a intercepté l'appel du central : «Un type signalé du côté de Compétitions Motors... Compton Avenue...» Aux abords de la concession Porsche, son collègue a repéré l'individu, jeans, T-shirt, blouson et bottes texanes. Les deux flics descendent promptement de la voiture. La main sur le coït, prêts à toute éventualité, ils s'approchent du jeune homme qui les regarde, narquois. Il ébauche un sourire. Désarmant, carnassier. «Que faites-vous là ? demande l'officier sans agressivité. - Je viens acheter cette voiture ! lâche le type en pointant du doigt le bolide métallisé. - Mais ce n'est pas l'heure ! réplique le flic, interloqué. Le garage est fermé, il faut revenir demain...» Le type acquiesce, hausse les épaules, fait la moue, marmonne de façon incompréhensible : «Ouais, ouais, sûr...» Il s'éloigne, le dos rond. Nonchalamment, il allume une cigarette.