Extraits

Les êtres humains sont les bêtes les plus dangereuses qui soient, dit Rider. Ils sont capables de tout infliger à leurs semblables. Dans le seul but d'assouvir leurs fantasmes.

Tirez-vous, les gars. Restez en vie si vous voulez combattre demain.

Dans la police, il n'existe qu'une seule couleur de peau. Elle n'est ni noire ni blanche. Elle est bleue.

l'antenne à midi. Et ce serait parti. La nouvelle du meurtre d'Elias allait se répandre à travers la ville comme le souffle brûlant du Santa Anna, mettant les nerfs à fleur de peau et transformantpeut-êtreles frustrations muettes en actions bruyantes et malveillantes. La police, comme tous les habitants de Los Angeles d'ailleurs, attendait de voir de quelle manière ces jeunes et belles personnes de la télé allaient retransmettre les informations qu'elle leur avait données. Elle espérait que leurs reportages n'attiseraient pas les tensions qui couvaient déjà au sein de la communauté noire. Elle espérait aussi que les journalistes feraient preuve de retenue, d'intégrité et de bon sens, qu'ils se contenteraient de rapporter les faits, sans spéculation ni déformations. Mais Bosch savait que ces espoirs n'avaient pas plus d'avenir qu'Elias au moment où il était monté à bord de l'Angels Flight, un peu plus de douze heures auparavant.

Il rejoignit Edgar et Rider qui se trouvaient près du wagon du funiculaire. Edgar esquissa un mouvement de tête vers là gauche de Bosch.

— Tu vois ce que je vois, Harry ? dit-il à voix basse. Chastain et sa bande. Qu’est-ce qu'ils foutent ici, ces connards ?

Bosch se retourna et découvrit les hommes des Affaires internes[2].

— Aucune idée, dit-il.

Le regard de Chastain croisa celui de Bosch, mais celui-ci préféra ne pas prolonger l'affrontement. Inutile de gaspiller son énergie en s'énervant parce qu'il apercevait le type des AI. Il préféra se concentrer pour essayer de comprendre ce qui se passait autour de lui. Sa curiosité avait atteint le niveau maximum. Tous ces caïds du RHD qui traînaient sur les lieux, les types des Affaires internes et un chef adjoint... Il fallait qu'il découvre ce que ça signifiait.

Pas de réponse. Il n'entendait que le bruit de la pluie.

Les gens riches vous font attendre pour qu'on ait le loisir d'admirer tout ce qu'ils possèdent.

- Oh ! dit-elle. Quelqu'un me parlait justement de vous. L'histoire des oeufs durs.

- Simple coup de chance.

Bosch était conscient de retirer de cette affaire plus de louanges qu'il n'en méritait réellement. Tout cela parce qu'un journaliste du Times en avait entendu parler et avait rédigé un article qui le faisait passer pour un lointain parent de Sherlock Holmes.

— Hélas, oui. Bosch regarda à travers la vitre du guichet, derrière Irving. Il apercevait le wagon. Toujours à l'œuvre, les techniciens du labo s'apprêtaient à éteindre les lumières pour pouvoir passer au laser l'intérieur du wagon et y relever les empreintes. Son regard se posa sur la main transpercée par la balle.

Bosch avait hâte qu'il en vienne au fait. — Écoutez, chef, il y a ici assez de flics du RHD pour rouvrir l'enquête sur l'affaire Bobby Kennedy, dit-il en lançant un regard à Garwood. Sans parler des types des Affaires internes qui rôdent dans les parages. Que vient-on faire ici ? Qu'attendez-vous de nous