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Le vent gémit et hurle, exhalant son haleine amère. La foudre gronde et aboie. Une force vivante fait rage sur la plaine de pierre scintillante. Les ombres elles-mêmes ont peur.
Les cicatrices du cataclysme défigurent la plaine qui n'a connu qu'une seule ère de noire perfection.
Une faille déchiquetée balafre sa face comme un éclair coruscant.
Nulle part cette fissure n'est assez large pour qu'un enfant ne puisse la traverser d'un bond, mais elle paraît abyssale.
Des écharpes de brume se déploient. Certaines s'ourlent de touches de couleur. Toute couleur jure avec ces milliers de nuances de noir et de gris.
Au centre de la plaine se dresse une vaste forteresse grise inconnue, plus vieille que toute mémoire écrite. Une antique tour s'est effondrée en travers de la faille.
Depuis la place forte monte un long et profond battement, pareil à celui du coeur d'un monde assoupi, qui déchire le silence sans âge.
La mort est éternité. L'éternité est pierre. La pierre est silence.
La pierre ne peut parler, mais elle se souvient.
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