Extraits

A quelques encablures du Hall de ville, dans le quartier du marché, un jeune homme contemple l’océan, assis au bord du vide sur un toit de coquillages. Ses pieds nus battent lentement dans les tourbillons qui remontent du fin fond des falaises jusqu’à lui. Dans les bourrasques marines, sa frange ondule comme une écume de lune sur son front. Son visage d’ange triste pâtit à peine de sa fatigue grâce à la pointe d’aurore diluée dans son teint. Ses lèvres, sèches de trop de sel, s’entrouvrent pour goûter les embruns - quoique, gourmand, il préférerait un gâteau à l’idrisse.

C’est lui, l’ombre derrière les étoiles, le secret qui se cache dans les nuages du crépuscule, la nouvelle magie qui enchante les fées.

Pour oublier la foule brumeuse qui grouille dans son dos, il sonde l’horizon noir. Sa mâchoire reste crispée sur un grondement qui bouillonne dans sa gorge et qu’il ne veut pas libérer. Ses épaules lourdes et son cou qui se courbe semblent ployer sous le poids des cieux. Son épuisement et le sentiment qui couve au fond de son thorax trouvent leurs racines dans l’après-midi qu’il a passée. Et derrière lui, la troupe du brouillard-qui-rit devant déchire autour des mésaventures du tertre, les uns les jugeant parfaites, les autres risquées, et les troisièmes, ratées.