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J'ai eu un peu de mal à rentrer dans l'histoire, mais je ne souhaitais pas renoncer à la lecture, je suis donc allée au bout de ce court récit. Au fil des pages, la narration gagne en intensité, en intérêt ; au fur et à mesure de la lecture, j'ai été de plus en plus touchée par cette confession.
C'est un roman bien écrit, une histoire intime, autobiographique, celle d'une femme qui avoue porter malheur aux hommes qui l'aiment et qu'elle ne sait pas garder. Une femme qui a été marquée par le deuil, ne sait pas aimer, est « capable de dévouement, d'empathie mais pas d'amour ».
Cette femme est passionnée de lecture et d'écriture, amoureuse de la langue française. Ecrire est un plaisir égoïste qu'elle fait passer avant toute autre chose (« Non, aucun homme ne pourra remplacer mes amis écrivains »), peut-être un désir inconscient de mettre une barrière entre elle et les gens, se protéger de la réalité.
Ce livre est un superbe hommage à l'écriture : jouer avec les mots, les coucher sur le papier la rend heureuse, les mots habitent son esprit, ils sont un refuge, soignent ses maux, pansent ses plaies invisibles.
On sent bien qu'à l'évidence l'écriture est pour elle synonyme de vie, son « garde-fou contre le mal de vivre », ce qui l'aide à accepter le deuil, une thérapie indispensable et essentielle.
L'auteur se livre avec beaucoup de sincérité, ses réflexions nous offrent les scènes de sa vie intime tout comme elles nous renvoient à son enfance et son Liban natal.
« La femme qui ne savait pas garder les hommes » est une réflexion sur l'écriture, le deuil, la solitude, la relation homme/femme, le renoncement.
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