Extraits

Bosch constata combien les voix étaient devenues plus aiguës, plus pressantes. On avait laissé tomber les mots de code et le langage formel. C'était la peur. Il avait déjà vu ça à la guerre. Il l'avait vu ensuite dans les rues, quand il était en uniforme. La peur, bien que jamais avouée, prive les hommes de leurs poses soigneusement calculées. L'adrénaline gronde et la gorge gargouille de peur comme une canalisation qui refoule. L'unique désir de survivre l'emporte. Il aiguise l'esprit, fait disparaître tout le baratin.

Bosch constata combien les voix étaient devenues plus aiguës, plus pressantes. On avait laissé tomber les mots de code et le langage formel. C'était la peur. Il avait déjà vu ça à la guerre. Il l'avait vu ensuite dans les rues, quand il était en uniforme. La peur, bien que jamais avouée, prive les hommes de leurs poses soigneusement calculées. L'adrenaline gronde et la gorge gargouille de peur comme une canalisation qui refoule. L'unique désir de survivre l'emporte. Il aiguise l'esprit, fait disparaître tout le baratin.

Il y avait les incendies et les crues subites, les tremblements de terre et les glissements de terrain. Il y avait le tueur qui tire au volant de sa voiture et le cambrioleur défoncé au crack. Le conducteur ivre et la route qui finissait toujours par tourner devant lui. Il y avait les flics tueurs et les tueurs de flics. Il y avait le mari de la femme avec qui on couche. Et il y avait la femme. À tout moment, n'importe où, des gens étaient violés, agressés, mutilés. Assassinés et aimés. Il y avait toujours un bébé qui tétait le sein de sa mère. Et, parfois, un bébé abandonné dans une poubelle.

Quelque part.

Bosch descendit des collines pour rejoindre Hollywood, empruntant des routes quasiment désertes jusqu’au moment où il déboucha sur le Boulevard. Sur les trottoirs c’étaient toujours les mêmes groupes de fugueurs et de sans-abri. Plus, évidemment, les prostituées qui racolaient ; l’une d’elles portait même un bonnet rouge de Père Noël. Les affaires sont les affaires, y compris le soir du réveillon. Assises sur des bancs, des femmes joliment maquillées attendaient le bus, mais ce n’étaient pas vraiment des femmes, et elles n’attendaient pas vraiment le bus. Les guirlandes et les éclairages de Noël suspendus en travers du Boulevard à chaque croisement ajoutaient une touche surréaliste à cet univers de néons et de crasse. Comme une putain trop fardée, songea-t-il, si cela était possible.

Pourtant, ce n’était pas le décor qui le déprimait. C’était Cal Moore. Il s’attendait à la nouvelle depuis presque une semaine : un jour, Moore ne s’était plus présenté à l’appel

Bosch comprit qu'elle était son propre reflet dans un miroir où tout n'était que désir et solitude.

J'ai découvert qui j'étais.

Il n'existe aucun piège aussi mortel que celui qu'on se tend à soi-même.

Pour moi un chevalier servant est aussi rare qu'un facteur obèse.

- Etes-vous prisonnier du passé, vous aussi, Harry ? ( Il ne répondit pas. ) Je crois que nous le sommes tous. Quel est le dicton déjà ? « C'est en étudiant le passé que l'on connaît son avenir » ? Un truc comme ça. J'ai l'impression que vous êtes quelqu'un qui continue à étudier, peut-être.

La fumée montait de Cahuenga Pass et s'aplatissait sous une couche d'air froid en mouvement. Vue de l'endroit où se trouvait Harry Bosch, elle ressemblait à une enclume grise s'élevant du fond du canyon. Un soleil de fin de journée teintait de reflets roses la grisaille de son point culminant et s'enfonçait dans le noir vers sa base ; un feu de broussailles remontait la colline sur le coté gauche de la fissure. Bosch régla son scanner sur la fréquence des services d'intervention du comté de Los Angeles et entendit les capitaines des détachements de pompiers informer le poste de commandement que neuf maisons avaient déjà été détruites dans une rue, celles de la rue voisine se trouvant maintenant sur le chemin des flammes (...).