Extraits

Les branches fouettaient leurs manteaux alors que la lumière de la lune ruisselait à travers les branchages qui pendaient des arbres. L’odeur de la tempête de neige imminente était puissante dans le vent, comme si elle voulait aussi les chasser. La cavalière à l’avant du petit groupe regarda en arrière pour voir si ses compagnons la suivaient toujours. Finn montait entre ses parents. À onze ans, il pouvait tenir son vigoureux Pur-sang arabe dont il serrait les rênes. Son coeur grondait au rythme du frénétique galop de son cheval. Sa tête se balançait de gauche à droite pour empêcher qu’il ne soit fouetté par les branches basses, mais il savait, à cause des filaments et de la moiteur qu’il sentait sur son visage, qu’elles étaient déjà couvertes de son sang. Le froid engourdirait bientôt les égratignures et les zébrures. Ça n’importait pas. Ses plaies auraient déjà guéri lorsqu’ils atteindraient leur destination. Après tout, il était de la Lignée des Cynn.