Extraits

C'était une simple pierre noire, ébréchée sur un côté. Il avait tenu une telle pierre quand il était assis sur un banc au bord du lac, tentant de choisir entre sa désintégration physique ou le retour à la douleur de l'existence, et lorsqu'il l'avait finalement jetée, le monde des limbes s'était fracassé. Parker avait cette pierre quand sa fille morte lui tenait la main, et la chaleur de la paume de son enfant comme une brûlure sur sa peau à lui, glacée, parce que dans ce lieu, c'était elle qui était revenue à la lumière et lui qui s'était estompé. Il la serrait encore dans son poing lorsqu'il avait repris conscience à l'hôpital de Portland, où personne n'avait pu lui expliquer d'où elle venait.

C'était sa preuve, une preuve pour lui seul.

Le vent mourut. La nuit était calme. Les vagues n'étaient plus à présent qu'une rumeur lointaine et, dans leur retraite, elles semblaient murmurer une mise en garde.

Sam se réveilla dans le noir. La fille morte se tenait au pied du lit. Sam se redressa en s'appuyant sur ses coudes, regarda l'être qui se tenait dans l'ombre et bâilla. Elle avait fait un rêve, un joli rêve.

- Tu n'as pas besoin de rester, dit-elle à la fille morte. Je suis là, maintenant. Je veillerai sur lui.

Elle se laissa retomber sur son oreiller et se rendormit instantanément.

La fille morte se retourna et disparut.