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Il faisait nuit. Seuls deux torches et le grand feu dans la cheminée éclairaient la pièce contiguë à la grande salle, où on avait dressé rapidement un lit pour le chevalier. Le chirurgien avait disparu, laissant le blessé à la garde de Garin. Hautte-Terre n'avait pas repris connaissance, et les bandes qui enserraient sa poitrine recommençaient à se teinter de rouge. Plein d'anxiété, Garin s'installa au bord du lit. Les chroniques, il allait les écrire, même si personne ne le payait pour ça. Il n'allait pas raconter le casque coincé, ni la canalisation, maçis il avait malgré tout beacoup à dire sur ces quelques jours passés au service de Hautte-Terre.
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