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Istanbul, hiver 1934.
" - Cessez de vous inquiéter, Mary. Tout ira bien.
- Non, John, je vous en prie... Pas avant que tout ceci soit fini.
- A l'aide ! Un cadavre ! Il est défiguré !
Y a-t-il un détective à bord ? Le plus célèbre de tous, peut-être ?
- Monsieur Bouc...
- Ah, vous avez marché l'espace d'un instant, n'est-ce pas, mon cher ? Ha ! Ha ! Cela fait, combien, dix ans ? Quelle joie de vous revoir enfin, et ici, dans ce lieu inattendu, avec ca ! Un bateau ! Ne détestez-vous pas les bateaux, mon ami ?
- C'est exact. Je leur préfère les trains. Et je ne dis pas cela pour vous flatter, monsieur le Directeur Général de la Compagnie des Wagons-lits. J'ai d'ailleurs l'intention de prendre l'Orient-Express pour calais ce soir.
- Vraiment, vous embarquez dans mon train ? Mais alors, nous voyagerons ensemble ! Quelle joie !
- C'est-à-dire, si je parviens toutefois à obtenir une place au dernier moment. Je n'ai pas réservé. Je comptais rester à Istanbul pour me reposer après une vilaine affaire en Syrie, mais le devoir m'appelle déjà à Londres, malheureusement.
- N'ayez crainte, les trains ne sont jamais tout à fait pleins à cette saison. Je vous promets que vous aurez une couchette en première classe, Monsieur Poirot. Ma main à couper ! "
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