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Art tira une bouteille de bourbon d’une poche de sa robe de chambre et but trois bonnes rasades. Sa pomme d’Adam montait et descendait comme un piston. Il secoua la tête et ne prit même la peine d’essuyer l’alcool qui avait coulé le long du côté abîmé de sa bouche et dans son cou. « Maintenant que tu vas partir, me dit-il, je devrais peut-être te donner des conseils, prononcer des paroles pour te guider dans la vie, tu vois, mais je ne sais pas quoi dire. Sois poli, c’est à peu près tout ce que je trouve. Si je t’en dis davantage, ça risque de se retourner contre toi. »
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