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Je souffre. Chaque pouce de ma peau paraît brûlé vif ou écorché.

Écorché.

Voilà ce que je suis depuis qu’elle m’a été enlevée. Je me surprends, parfois, à penser que la mort aurait été plus douce et que la vengeance de Mélanos opère à travers mon corps infirme. Car la douleur serait acceptable si elle me permettait de parler, bouger, vivre. Si elle m’autorisait l’espoir d’un avenir serein. Mais elle m’enferme dans ma chair. Prisonnier muet, aveugle et paralysé.

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Mes premières nuits sont peuplées de cauchemars où je la perds sans cesse. J’entre dans le temple, comme lorsque nous étions enfants. Je lève les yeux vers l’imposante statue de Poséidon et mon regard s’arrête sur l’un des essieux du char où se trouve un symbole : le même que celui qui marque mon flanc depuis la naissance. Soudain, un hurlement déchire le silence. Leuce. Je me précipite à sa rencontre. Trop tard. Elle gît sur l’autel sacrificiel, un poignard en plein cœur.

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