Extraits

Par un radieux matin de fin d'été, rue de Tournon, dans le 6e arrondissement de Paris, Ruth, comme chaque jour, leva le rideau de fer de sa petite bijouterie horlogerie, l'esprit encombré de gros soucis. Les factures, les impayés, les rappels d'impôts, les lettres de créance de la baque refusant tout crédit, et les menaces d'huissiers s'amoncelaient comme autant de nuages noirs précédent la tourmente. Au désespoir de Joseph son mari qui, jour après jour se ruait à la tâche, ruinait le peu de vue qui lui restait en réparant des montres sans valeur et avait même accepté de jouer l'homme-sandwich sur la place de l'Opéra, pour une chaîne de restaurants. A cette seule pensée, la honte montait aux joues de Ruth, et c'est en frôlant les murs, à la tombée de la nuit, qu'elle allait dorénavant faire ses courses, de peur de croiser quelqu'un. Elle ne savait plus où donner de la tête ni vers qui se tourner pour obtenir de l'argent. Vendre la boutique? Ils songeaient. Mais qui aurait voulu d'une échoppe de soixante mètres carrés, même surmontée d'un étage et de combles aménagés où tout était à repeindre? De surcroît coincée au fond d'une rue sans boutiques ni passage, et qui ressemblait plus à une mercerie qu'à un commerce de bijoux. La somme qu'ils en tireraient ne serait qu'une goute d'eau dans l'océan de mélasse sur lequel ils dérivaient.