Extraits

Ainsi notre histoire nous suivait. Et même dans le jeu magnifique des affections nouvelles à l'intérieur duquel nous étions tous les deux en train d'entrer, elle continuait à s'écrire.

Nous n'en aurions jamais fini.

« Il paraît que l'amour n'est pas la grande affaire dans l'existence des hommes, qu'ils ne grandissent pas en pensant qu'il y a devant eux cette chose affolante, ce souci d'être à quelqu'un d'autre où se tient tout le sens possible de leur vie. Il paraît que de telles fables sont l'affaire exclusive des femmes. Que ce sont elles seules qui calculent tout de leur temps en raison de l'amour qui viendra.

Je ne sais pas. Il me semble que j'ai toujours pensé que l'amour m'attendait, que j'allais à sa rencontre, et que si par malheur je le manquais, j'aurais tout manqué avec lui. Qu'il n'y avait au fond rien d'autre que cela à attendre de la vie.

Rien d'autre, oui, si ce n'est l'amour. Et comme l'écrit un poète, « tout le reste m'est feuilles mortes. »

On ne peut rien reprocher à personne sinon la souffrance infligée à ceux qu’on aime.

Quand joue-t-on le plus la comédie ? Lorsque, aimant, on fait semblant de ne pas aimer tout à fait ? Ou bien quand n’aimant pas, on fait semblait d’aimer malgré tout ?

Il n'y a pas de dernier mot. Tant que la vie dure, tout peut recommencer.