Extraits

-Pourquoi tu t'es lancé là-dedans? Apprendre des définitions de mots?

J'attrape le T-shirt et l'enfile.

-Comme ça.

-Ouais, mais pourquoi?

Toutes les explications qui me viennent à l'esprit me paraissent ridicules. J'essaie de les condenser dans leur forme la plus simple, à savoir:

-Pour être bon dans au moins un truc.

Son expression curieuse s'adoucit.

-Je suis sûre que tu es bon dans plein de trucs.

-Euh...non. Pas vraiment. Je suis assez nul dans tout ce qui m'aiderait à décrocher un job qui n'implique pas d'avoir à retourner des hamburgers en demandant: "Vous voulez des frites avec"?

-Il n'y a pas que les études dans la vie, il y a d'autres choses qui comptent.

Se tournant vers ma commode, elle ouvre le tiroir du haut. Heureusement, elle est tombée du premier coup sur le tiroir à chaussettes, parce que je n'avais pas vraiment envie de la voir farfouiller dans mes sous-vêtements. Elle me lance une paire propre.

-Par exemple, être un type sympa. Etre bienveillant, gentil, loyal, ce genre de choses.

J'enfile des chaussettes.

-Je ne suis pas certain que cela ait grand-chose à voir avec l'intelligence.

-Va savoir, justement. Ca nécessite une certaine connaissance des autres et de la façon de se comporter envers eux. De l'empathie, tu comprends? C'est... de l'intelligence émotionnelle.

-Donc, je suis intelligent émotionnellement?

-Absolument.

"Tu sais, c'est normal de solliciter l'opinion des autres. De demander de l'aide quand on est confronté à des décisions importantes. Mais la décision finale t'appartient, c'est tout ce qui importe."

Elle sourit. Pour une fois, il n'y a ni tristesse, ni colère, ni émotion extrême. Juste la douceur de ses lèvres qui s'incurvent et qui provoquent un léger plissement au coin de ses yeux. Un sourire que j'aimerais voir plus souvent.

- Quoi ? Victori, je ne te déteste pas.

- C'est ta mère, Vic. Comment pourrait-elle ne pas t'aimer ?

- Bonne question.

D'un geste vif, je repose la boîte à chaussures sur la table basse. Je me lève et me passe la main sur le visage.

- Je t'aime, maman, et j-je ne trouve pas le smots pour te dire à quel point je regrette ce qui t'es arrivé. Mais ces d-dernières années, tu n'as f-fait que me traiter comme si c'était moi qui avais fait quelque chose de mal, et ça, je ne peux pas te le pardonner.

- Tu as bien dit que tu voulais m'aider à retrouver celui qui a fait ça à Callie, non ? Alors à plus tard.

Elle se penche pour rammaser son sac à dos, avant de s'éloigner en courant dans le couloir pour rejoindre sa salle de cours. Je regarde Brett qui me fixe.

- Merde, c'était quoi, ce truc ? demande-t-il.

- J'en sais rien, je réponds. T-tu crois qu'il faut que l'appelle ?

- Je suis ton fils, et j'avais besoin de toi, et toi, t'en avais rien à foutre !

Elle a choisi pour moi la version masculine de son prénom - Victor et Victoria - pour que je sois une version masculine d'elle, sûrement ?

Cet acte est tellement inhumain.

Un long moment, ma mère et moi nous nous fixons, comme si nous pouvions voir les blessures à vif que nous nous sommes infligés l'un à l'autre. Elle avec ses secrets, et moi qui les lui ai arrachés, la forçant à parler d'une blessure qui, manifestement, n'a jamais totalement cicatrisé.

Qu'elle me raconte. Merde ! Comment se fait-il que quelqu'un qui n'est même pas de la famille sache des choses sur mon père que moi j'ignore ?