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Ferrari me fit asseoir à sa gauche ; don Eliseo dut se déplacer. J’avais du mal à rassembler mes esprits. Je craignais que Ferrari ne me reprochât comme un manque de gratitude le fait d’avoir tant tardé à me rendre à son invitation. Mais il n’en fut rien ; on parla de femmes, de cartes, de réunions électorales, d’un chanteur qui devait venir et qui ne vint pas, de potins du quartier. Au début, on me regardait de travers ; puis on m’accepta car telle était la volonté de Ferrari. Malgré leurs noms, presque tous italiens, chacun se sentait (et était aux yeux de tous) argentin et même gaucho. L’un était meneur d’attelages, l’autre charretier ; il y avait aussi un tueur des abattoirs. D’avoir affaire aux animaux devait les rapprocher des gens de la campagne. J’imagine qu’ils auraient tous rêvé d’être Juan Moreira. Ils finirent par m’appeler le petit Juif, mais il n’y avait pas de mépris dans ce surnom. Ils m’apprirent à fumer et d’autres choses encore.
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