Extrait
Une remarque? Un conseil? Une question? info@booknode.com
Cher Lecteur,
Nous avons détecté que vous utilisez un bloqueur de publicités (AdBlock) pendant votre navigation sur notre site. Bien que nous comprenions les raisons qui peuvent vous pousser à utiliser ces outils, nous tenons à préciser que notre plateforme se finance principalement grâce à des publicités.
Ces publicités, soigneusement sélectionnées, sont principalement axées sur la littérature et l'art. Elles ne sont pas intrusives et peuvent même vous offrir des opportunités intéressantes dans ces domaines. En bloquant ces publicités, vous limitez nos ressources et risquez de manquer des offres pertinentes.
Afin de pouvoir continuer à naviguer et profiter de nos contenus, nous vous demandons de bien vouloir désactiver votre bloqueur de publicités pour notre site. Cela nous permettra de continuer à vous fournir un contenu de qualité et vous de rester connecté aux dernières nouvelles et tendances de la littérature et de l'art.
Pour continuer à accéder à notre contenu, veuillez désactiver votre bloqueur de publicités et cliquer sur le bouton ci-dessous pour recharger la page.
Nous vous remercions pour votre compréhension et votre soutien.
Cordialement,
L'équipe BookNode
P.S : Si vous souhaitez profiter d'une navigation sans publicité, nous vous proposons notre option Premium. Avec cette offre, vous pourrez parcourir notre contenu de manière illimitée, sans aucune publicité. Pour découvrir plus sur notre offre Premium et prendre un abonnement, cliquez ici.
Mon pauvre mari. Tu fulmines comme les nobles aux cous empâtés. Tu t’agites. Ta colère devrait saisir les entrailles du monde. Mais non. Elle veut seulement attirer l’œil. C’est une rage coquette. Tu crois que la passion primordiale de l’homme, c’est l’amour. Tu te trompes. C’est le combat. L’homme l’a décliné sous toutes ses formes. Il l’a paré d’armes, peint de sang. Parfois, il a placé la mort au bout, parfois non. Comprends-tu pourquoi je déteste les tournois ? Car justement, c’est le combat sans la mort, la sophistication de l’élan premier. Une petite frayeur de princesse. On croit jouer dans le monde des grands. Mais quand pointe la mort, on recule. On quitte la cour des hommes pour celle des frileux.
Afficher en entier