Extraits

Qui avait décrété qu'il fallait choisir entre l'exaltation et la mort lente ? Qui s'était à ce point pris pour Dieu en affirmant que Dieu vomissait les tièdes ?

Une victime, c'est un peu le contraire d'un rebelle. On n'aime pas entendre parler des victimes. Elles sont le miroir d'une mauvaise conscience, leur douleur est gênante, et leur cri insupportable.

En voyant [son enfant] pour la première fois à la maternité, Marc se jura de faire tout ce qui était à sa portée pour reculer le plus possible la fin du monde.

Marc pensait que les contradictions faisaient partie de la vie, et que n'en éprouver aucune aurait été la pire de toutes.

Jour après jour, il sculptait sa vie avec la patience de l'artisan qui sait que dans les objets les plus simples on trouve aussi de la belle ouvrage.

Marc s'arrêta rue des Petits-Champs, hésita un instant et s'engagea rue Vivienne. Il arrêta son scooter sur un terre plein, face à un large portail qui ouvrait sur un petit parking privé, encadré de deux portes grillagées qui donnaient accès à un grand bâtiment en U. Il lui proposa de descendre et posa un doigt sur sa bouche avant qu'elle ne demande pourquoi. Il farfouilla un instant dans son top-case et y saisit une lampe de poche et un lourd jeu de clés parmi lesquelles il trouva celle qu'il cherchait.

- J'ai travaillé ici...

- Où que nous soyons, vous n'allez pas me faire le coup une deuxième fois!

Ils passèrent facilement la première porte grillagée, puis ils contournèrent le premier bâtiment principal pour aboutir à une sortie de secours, fermée la nuit par une chaîne et un verrou. Une fois à l'intérieur, Cécile se laissa guider dans un dédale de bureaux et de couloirs anciens jusqu'à une gigantesque salle entièrement dans la pénombre. Il lui demanda de se poster au milieu et d'attendre un instant. La pleine lumière lui fit tourner la tête jusqu'au vertige. Elle se retrouva au cœur de la salle principale de la Bibliothèque Nationale, ovale, immense, avec ses millions de volumes, son lustre, l'ébène des ses tables, le métal doré de ses lampes. Un tourbillon lumineux où la passion des livres se gorgeait d'histoire.

Marc avait peu lu mais il savait ouvrir les portes.

- C'est fermé au public, même de jour, dit-il, assez fier.

Marc s'était toujours contenté de ce qu'il avait et n'aspirait à rien de mieux que ce qu'il était déjà : un homme ordinaire. Très tôt, il s'était avoué son goût pour la tranquillité et avait laissé aux autres leurs rêves de démesure. Jour après jour, il sculptait sa vie avec la patience de l'artisan qui sait que dans les objets les plus simples on trouve aussi de la belle ouvrage. D'ailleurs, d'où venait cette dictature des passions, des destins exceptionnels ? Qui avait décrété qu'il fallait choisir entre l'exaltation et la mort lente ?

- Je n'ai rien à proposer, je ne demande rien, je ne nuis à personne, je suis content de ma vie, je n'ai pas honte de mes joies simples, je veux juste qu'on me foute la paix. C'est trop demander ?

- Tu oublies que dans toute équation il y a un élément fondamental, mon pote : c'est l'inconnue.

...

N'était-ce pas justement ce champ des possibles qui donnait, chaque matin, la force de se lever, presque par curiosité, rien que pour connaître la suite de sa vie comme s'il s'agissait d'un feuilleton.

Cécile parlait de sa beauté comme de son seul capital, dilapidé aujourd’hui.