Extrait

Un étroit torrent traversait, éternel, le domaine, jouissant un bref moment à cet endroit du soleil avant de repartir sans retour possible vers les bois ombreux. Un pont de pierre, hérité d’un grand-oncle ou arrière-grand-oncle qui n’était plus de ce monde depuis bien longtemps, reliait les berges ; de là, on accédait à Loeanneth. L’inconnu s’immobilisa devant le petit pont. Il se retourna lentement vers le chemin qu’il venait de parcourir et lança un regard vers – sa main ? Un bout de papier, peut-être ? Ou était-ce un effet de lumière ? Il y avait dans l’inclinaison de sa tête, dans le long regard dont il enveloppait les bois obscurs comme une résolution. Alice plissa les yeux. Elle était écrivain, elle comprenait les gens. Elle était sensible aux symptômes de l’incertitude, de la fragilité. Qu’était-ce donc qui le faisait hésiter, ce bel inconnu, et pourquoi ? Il se retourna de nouveau, complétant le cercle qu’il avait entamé, levant la main à son front et parcourant du regard l’allée bordée de chardons, du pont jusqu’à la demeure devant laquelle les ifs montaient la garde, fidèles au poste. Il s’immobilisa un long moment – respirait-il même ? – puis, sous la surveillance d’Alice, posa son sac et son veston, rajusta ses bretelles et poussa un lourd soupir.