Descrip­tions

« Il s’agit d’un projet littéraire très singulier : l’auteur tient depuis son enfance des carnets intimes, où il raconte ses relations familiales et sentimentales. Ses carnets, il les détruit, de diverses manières, en les donnant à des artistes pour qu’ils en fassent des sculptures, à des vidéastes, à des cuisiniers, à des amis. Mais il en retient, avant destruction, quelques éléments, pour constituer ce livre qui est tout à la fois une sorte de reliquat de sa vie intime, sauvée de la destruction et un objet artistique en soi. C’est beaucoup plus qu’un journal intime, c’est une sorte de happening autobiographique, avec des histoires drôles, avec un témoignage assez exceptionnel sur la maladie de sa mère, avec une grande liberté de ton sur la sexualité d’une nouvelle génération. »

«Rémi vit bien une lumière, mais elle ne venait pas jusqu'à lui. Nulle blancheur, mais une allure souple, un corps délié, une source de silence gravée au creux du ventre, un gouffre où engloutir et son corps et ses biens.

Ce n’était pas un ange, c’était un homme. L’orage s’étant tout à fait déclaré, Rémi avait laissé son tracteur en plein champ pour s’abriter en lisière d’un bois de hêtres. Il était là, stupide et désœuvré, sans un oiseau à contempler, sourdement irrité d’avoir été contraint à l’inactivité.

C’est alors qu’il le vit, se riant des sillons, un ange permanent sur l’herbe à travailler, en mouvement éternel, toujours déjà là.

Enchanté par l’orage, torse nu, souriant, il offrait au regard de Rémi un fin dessin fragile, une ombre serpentine incrusté sur son dos, le lézardant du cou à la naissance des reins.»