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Il inscrivit mon nom avec soin, en capitales d'imprimerie, puis s'arrêta, crayon en l'air.
« Et le nom de l'auteur du livre que tu souhaites ? »
Un grand vide se fit dans ma tête. « Euh, désolé, bredouillai-je.
- Désolé est le nom de l'auteur ?
- Oui, je... crois qu'il est belge.
- Belge », répéta-t-il, en me regardant, puis il inscrivit le nom sur son calepin et releva les yeux vers moi.
« Et le titre de l'ouvrage ? »
C'était une question fort naturelle, et j'espérais que ma réponse allait le paraître tout autant.
« Mais je ne pourrai pas venir à la fontaine. »
Qwerty m'observait, et ses traits n'en disaient pas plus que ces pages blanches, à la fin d'un livre, réservées aux notes personnelles. « Donc ta demande complète est : Désolé, Mais je ne pourrai pas venir à la fontaine.
- C'est ça. »
Il m'observa une seconde de plus, et il écrivit la fin d'un main appliquée.
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