Extraits

— C’est une bonne idée d’avoir demandé à une collègue féminine de l’appeler, commenta Whitworth. Elle n’est pas trop branchée par…

Il se laissa tomber lourdement sur le siège passager et claqua la porte qui émit un bruit sourd.

— Tu sais… La tribu des hommes.

Ils parlent. Ou plutôt, il parle. Elle ne dit pas grand-chose, se bornant à articuler ses mots avec précision quand elle ouvre la bouche. Elle hoche la tête et sourit, laissant de temps en temps sa main effleurer la cuisse de Jamie. Il n’a pas l’air de saisir son invitation et la regarde droit dans les yeux chaque fois qu’ils se touchent. Elle est étonnée de voir à quel point ça ne semble pas l’émouvoir. Il n’a pas l’air d’apprécier particulièrement son contact, mais il ne s’écarte pas non plus. Au bout de quelques minutes, il la prend par les épaules, tout en continuant à hurler quelque chose qu’elle ne parvient pas à comprendre à travers la musique.

Puis, sans prévenir, il plaque sa main à l’arrière du crâne de Katie pour écraser sa bouche contre la sienne.

La Mort ?

On s’est croisés. Des paquets de fois.

Taille moyenne. Cheveux bruns. J’pourrais pas te dire la couleur de ses yeux, mais j’peux t’assurer qu’il a vraiment rien de spécial.

La Mort est juste un gars banal.

Il n’a pas l’air en colère ou triste ou maléfique. Juste un peu blasé.

En fin de compte, c’est un mec qui a un boulot à accomplir. Alors voilà ce qui se passe : il s’approche de toi et il t’ouvre la bouche, puis il extrait simplement la vie hors de toi.

Comme un dentiste qui arrache une dent.

T’imagines.

« Que toutes ces putains de féministes aillent se faire foutre. Le féminisme est un cancer. »