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— Mon Dieu que tu es belle
! dit-il en prenant la jeune femme par les épaules pour la forcer à se tourner vers lui.
—Tu n'es pas mal non plus, remarqua-t-elle d'un ton léger, mais...
—Il n'y a pas de mais !
Pas ce soir, alors que je ne t'ai pas vue depuis des semaines et que tu repars demain matin.
—Il faut que nous parlions, Dean.
— Plus tard.
— Non, tout de suite !
Ignorant la requête de la jeune femme, Dean l'attira contre lui. Elle tenta de se dégager, mais il resserra son étreinte d'un mouvement vif, presque brutal.
— Arrête ! s'exclama la jeune femme.
— Allez, laisse-toi faire...
— Tu es ivre ! Lâche-moi !
— Non ! J'en ai marre, maintenant : chaque fois que je veux te toucher, tu trouves un prétexte pour m'en empêcher... A quel jeu joues-tu ?
— Je ne joue pas, Dean. Ni avec toi ni avec personne.
— Vraiment ? Alors prouve-le, au lieu de m'aguicher pour mieux me repousser ensuite !
Allie s'obligea à rester calme. Bien qu'elle eût hérité, en plus de sa couleur de cheveux, du tempérament fougueux de sa grand-mère, elle avait appris depuis longtemps à cacher ses émotions sous un masque impassible ou souriant, selon les circonstances.
— Je t'ai dit et répété
que je te considérais seulement comme un ami, déclara-t-elle. Il faut te résigner,
Dean : nous ne serons jamais amants.
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