Extraits

« Avec un étranger à qui je vais donner cinquante mille dollars sans négocier, oui. Notez que je n’ai pas dit Blanc. Je parle ici de n’importe quel étranger au Kampuchéa. Et être blanc est une qualité dans notre pays, vous le savez parfaitement. Nous vous aimons, votre couleur est exotique, ou… comment dire… esthétique, et elle va devenir rare si j’en juge par l’évolution démographique de votre Europe. »

« Son nécessaire à fumer reposait près de son lit. Tels des chats dociles, la pipe, les aiguilles, la table l’attendaient pour la servir. Ce soir, cette nuit, après l’imprimerie, le dernier effort au milieu des machines sous la verrière lunaire, dans la touffeur infinie de la mousson nocturne - une mousson sans pluie mais intense d’humidité -, elle fumerait. »

Je suis un homme de l’ombre. Je hais la célébrité. Un sentiment bien rare désormais, n’est-ce pas ? Mais j’ai aimé tirer les ficelles. Actionner la grande roue de l’Histoire et regarder des marionnettes se croire importantes.

Aujourd’hui, le Haut-Parleur est au Kampuchéa démocratique, demain il sera sous d’autres latitudes, en Europe ou au Moyen-Orient, et le surlendemain il surgira encore ailleurs. Il migre, il se déplace. Il se saisit des bouches, il s’exclame à travers elles. Il est immortel. Il porte une œuvre et n’a pas de nom, sauf celui, ridicule, théâtral et meurtrier, de Haut-Parleur.