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Une expression de terreur déforma le visage de Martin Boyd.
Assis contre le mur du salon, il reprenait peu à peu sa respiration, le regard perdu dans l’ombre et cherchant une issue, son corps affaibli maintenu bien droit par peur de vomir tout l’alcool qu’il avait bu depuis son retour dans cet appartement. À ses pieds, la rose blanche laissée sur le parquet, certains de ses pétales arrachés, et, la frôlant des doigts, cette main inerte, qui dans l’obscurité ambiante paraissait d’une identique pâleur ; ce corps mort, étendu sur le dos et qui n’était déjà plus tout à fait Charlotte, la femme qui avait partagé les vingt dernières années de sa vie.
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