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Le vernis à ongles, se dit la femme qui s’appelait Helge, tandis qu’elle attendait dans l’antichambre, avait toujours un double effet sur elle : il lui rappelait sa mère, et il lui donnait l’impression d’être une petite fille rebelle. Elle examina le bout des doigts de sa main gauche, cherchant de minuscules imperfections en les tournant dans la lumière qui filtrait par l’immense fenêtre derrière elle, en ce beau début d’après-midi. Il n’y en avait pas. La domestique qui s’en était occupée avait des ongles en piteux état, craquelés et rendus fragiles par les durs travaux : les siens, au contraire, étaient brillants et nacrés, et trop longs de cinq millimètres à son goût. Il semblait y avoir beaucoup de choses qu’elle ne trouvait pas à son goût, ces temps-ci. Elle poussa un léger soupir et jeta un coup d’œil vers la porte.

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