Extrait

Lorsque l’homme sortit de l’ombre, Wyatt Deminthal sut que ce jour serait le pire de sa vie, et peut-être le dernier. Vêtu de laine grossière et de cuir brut, le visiteur lui sembla vaguement familier ; un visage aperçu brièvement à la lumière d’une bougie plus de deux ans auparavant, des traits que Wyatt avait espéré ne jamais revoir. L’homme portait trois épées, toutes usées et ternies, la garde tachée par la sueur et usée par la prise. Il dépassait Wyatt d’une bonne trentaine de centimètres, les épaules larges et les mains puissantes, sa posture indiquant qu’il se tenait en appui sur le bout des pieds. Il regardait Wyatt fixement, comme un chat surveillant une souris.

— Baron Delano DeWitt de Dagastan ?

Ce n’était pas une question mais une accusation.

Wyatt sentit ses épaules trembler. Même après avoir reconnu cette sombre apparition, une partie de lui – l’optimisme qui avait survécu à bien des jours éprouvants – espérait toujours que l’homme en voulait à son argent. Mais en entendant ses mots, tous ses espoirs s’évanouirent.

— Désolé, vous devez vous tromper, répondit-il sur le ton le plus amical, indifférent et innocent possible, à l’homme qui lui barrait le passage.

Il tenta même de masquer son accent calian pour parfaire l’illusion.

— Non, je ne crois pas, insista l’homme qui traversa la ruelle et se rapprocha, comblant la distance de sécurité qui les séparait encore.

Ses mains étaient visibles, ce qui était plus inquiétant que s’il les avait tenues sur les pommeaux de ses épées. Wyatt portait un coutelas de bonne taille, mais cela ne semblait pas effaroucher son interlocuteur.

— Eh bien, il se trouve que je me nomme Wyatt Deminthal. Je pense donc que vous faites erreur.